Хроника одной забастовки автор книги: Владимир Севриновский об авторе подробно жанр книги: Современная проза серия: Непальские записки добавлена: 24.10.2007

- «     оценка: н/д     » + 1   2   3   4   5 «хуже     ваша оценка     лучше» ОТКРЫТЬ ТЕКСТ КНИГИ нажмите на ссылке второй клавишей мыши и выберите "сохранить объект как..." Готовый поиск (именно этой книги) в интернете: на Google.com на Yandex.ru на Rambler.ru

о книге: Родился 20 июля 1975 года. Окончил математическую школу, затем – Государственный Университет Управления (включая аспирантуру). Кандидат экономических наук (специальности – Инструментальные и математические методы экономики и Мировая экономика). Финансовый директор девелоперской компании. Помимо этого иногда преподает экономико-математические методы и модели, а также публикуется в экономических журналах. Весной прошлого года оставил работу и отправился путешествовать. Странствия продлились 4 месяца. В свободное время ухитрился побывать в десятке-другом стран и сменить не менее дюжины разнообразных профессий, был даже переводчиком у американских миссионеров (о чем остались неизгладимые воспоминания и своеобразное отношение к аборигенам США). С 1992 г. играет в русскую народную игру «Что? Где? Когда?». В послужном списке – участие в лучших московских командах и звание чемпиона России. Уже более пяти лет являюется капитаном команды КСЕП.

отрывок из произведения: ...Четвертый день всенепальской забастовки. Я неспешно прогуливаюсь по улице Хааре Баидан в Похаре — туристической столице Непала. Хааре Баидан вытянулась на несколько километров вдоль берега прекрасного озера Фева, в водах которого осенью, когда муссонные дожди уже очистили воздух от пыли и смога, отражаются весь массив Аннапурны и прекрасная Даулагири, до изучения Эвереста считавшаяся самой высокой горой в мире. В отличие от беспокойного Катманду, похожего на растревоженный улей, Похара спокойна и расслаблена, как буддистский монах. Допуск автомобилей в туристическую зону ограничен, лишь катят свои тележки продавцы дешевых закусок да промелькнет на мотоцикле ищущий острых ощущений турист. В тени окружающих королевский дворец бетонных укреплений с пулеметными гнездами отдыхают лысенькие водяные буйволы. Им жарко. В туристической зоне мало напоминаний о маоистской угрозе. Улицы весело пестрят бесчисленными отелями, ресторанчиками и ларьками по продаже свежевыжатого сока. Между ними бродят туристы. Им, как и мне, некуда спешить: мы не можем покинуть город. Ведь всеобщая забастовка распространяется и на транспорт. Стоят автобусы, надолго припаркованы старенькие уазики, которые здесь гордо называют джипами. Штрейкбрехеров мало — автомобили нарушителей организаторы забастовки тщательно разыскивают и уничтожают. Немногие смельчаки, выезжающие на междугородные трассы, заклеивают свои номера различными надписями — от агрессивной «Хрен вам, гады!» до иронической «Извините, везу в госпиталь больного дедушку». Во время забастовки полиция смотрит на такие проделки сквозь пальцы. Слоняясь по улице, я внезапно замер, прислушиваясь. В музыкальном магазинчике напротив ностальгически звучала «Пинк Флойд». До чего же странно и непривычно было услышать давно знакомые мелодии в далекой азиатской стране! Даже в многочисленных точках продажи кассет продавцы, как правило, завлекали падких на экзотику туристов местными мотивами либо «мировой музыкой», под которую так хорошо курить гашиш. Как же приятно было вновь, хоть и не надолго, окунуться в атмосферу старого доброго английского рока! «Помнит ли здесь кто-нибудь Веру Линн?» — спрашивал меня льющийся из колонок печальный голос Роджера Уотерса. «Помню, помню!» — радостно ответил я и, свернув с дороги, зашел в магазинчик. Все здесь выглядело спокойно и уютно — полки, уставленные дисками «The Doors» и «Led Zeppelin», крохотные стремянки, позволяющие посетителям дотянуться повыше, и низкая стойка, на которой покоилась электрогитара. Кроме меня в торговом зале были двое — девушка-покупательница и хозяин магазина — молодой непалец с волосами, зачесанными в короткий хвост, облаченный в кожаную рокерскую куртку. Казалось, он безмятежно дремал за прилавком, но и в полусне его губ не покидала приветливая улыбка. То, что произошло в следующую минуту, напоминало сюжет типичного фильма ужасов. Музыка внезапно смолкла. Лампы погасли и магазинчик моментально погрузился в вязкую темноту. Недоумевая, я повернулся к выходу. Тщетно. С отвратительным лязгом опустился ржавый железный заслон, отрезая дорогу к отступлению и попутно лишая нас последний остатков солнечного света. Тишина и кромешный мрак окутали зал. Где-то рядом испуганно пискнула покупательница, но разглядеть ее я уже не мог. Оставалось только стоять на месте и готовиться к самому худшему. — Не волнуйтесь! — тихий голос громом разнесся по онемевшему помещению. — Это ненадолго. Подождите пару минут, а затем мы вас отсюда выведем. Вскоре на прилавке возник фонарик. Хозяин магазина взял гитару и начал тихонько наигрывать что-то из Боба Дилана. Несколько минут мы стояли, прислушиваясь к негромким аккордам, а затем с улицы донесся странный шум, нараставший с каждой секундой...

Ваше мнение будет первым.

Чтобы писать комментарии вам нужно
авторизоваться (войти) или зарегистрироваться